A arte vive em mim.
Ela pulsa.
É palavra no corpo, é palavra dita.
É palavra cantada, é palavra escrita.
É desenho, rabisco, paixão, movimento.
Mal cabe dentro do peito.
É grande demais pro espaço que ocupa.
Mas não se preocupa,
Trato de pô-la no mundo.
É vida, é alma.
Me desespera e também me acalma.
Muda num segundo.
Pronto.
A arte é encontro.
Devolvo ao mundo o que ele me dá.
A parte que peguei emprestada, devolvo já
Que é pra não engasgar.
A arte não cabe em mim, é do mundo.
Só é segredo se guardar, bem no fundo.
Eu expulso.
A arte vive em mim, ela pulsa.
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